"As flores são fracas. Ingênuas. Defendem-se como podem.
Elas se julgam terríveis com seus espinhos.
Para que servem os espinhos?
Há milhões e milhões de anos que as flores fabricam
espinhos.
E não será importante compreender porque perdem
tanto tempo fabricando espinhos inúteis?
Se alguém ama uma flor da
qual só existe um exemplar em milhões e milhões de estrelas, isso basta para
que seja feliz quando as contempla.
Eu conheço uma flor única no mundo, e que num belo
dia pode ser liquidada num só golpe.
Minha flor está lá, nalgum lugar...
Mas se um dia for arrancada bruscamente, é para
mim, como se todas as estrelas se apagassem.
Sempre houvera flores muito simples, apareciam
certas manhãs
e já à tarde se extinguiam, e que não ocupavam lugar nem
incomodavam ninguém.
Pude conhecer aquela flor que brotara num dia de um grão trazido não se sabe de onde.
Assisti à instalação de um enorme botão, mas a flor
não acabava mais de preparar sua beleza,
não queria sair, no radioso esplendor
da sua beleza é que queria aparecer.
Era vaidosa, misteriosa, portanto, durara dias e
dias.
Eis que numa bela manhã, justamente à hora do sol
nascer, havia-se afinal, mostrado.
Linda...
Não era modesta, mas era comovente.
Requeria cuidado.
Ela me afligia com sua mórbida vaidade.
Falando dos espinhos dissera:
_ Não sou uma erva má, perdoa-me!
Sob a noite coloquei-a sob a redoma.
Tomara a sério palavras sem importância, e me
tornara infeliz.
Apesar de minha boa vontade, logo duvidara dela.
Não deveria tê-la escutado, bastaria olhar e
aspirar o perfume da flor,
mas eu não me contentava com isso.
mas eu não me contentava com isso.
Não soube compreender coisa alguma!
Devia tê-la julgado pelos atos, não pelas palavras.
Ela me perfumava e iluminava...
Não deveria jamais ter fugido.
Deveria ter-lhe adivinhado a ternura sob os seus
pobres ardis.
São tão contraditórias as flores!
Mas eu era jovem demais para saber amar."
